Переваривая свои впечатления от Абхазии, в целом я пришел к выводу, что эта республика, представляющая собой настоящее захолустье, населена достаточно благожелательными людьми. Может и говорят там что-то в новостях, но вы и сами знаете, в чем копаются журналисты и что публикуют в первую очередь. Конечно, весь негатив. Если же воспринимать все с позитивной стороны, и просто наслаждаться процессом созерцания, увидишь много прекрасного, в том числе и хороших людей.
А мое возникавшее напряжение при пересечении с ментами в лесу, и парнем, желающим прокатиться, было обусловлено именно наличием левой информации в голове. Анализируя позже, я понимал, что тем людям ничего не нужно было от меня, просто им нравятся мотоциклы, даже не просто нравятся – они их реально торкают! И смотрят на них не как большинство наших – с опаской или осуждением, а восторженно и с восхищением. Причем, и женщины и мужчины. Сдается мне, оттого, что почти все они там – всадники. Как и мы. Да и вообще, народ там приветливый и настроен доброжелательно. Так что не нужно париться, нужно садиться на своих коняшек и скакать в эту сказочно красивую горную страну.
На следующий день я отправился в обратный путь. Но не домой, а в Геленджик. Решил еще с недельку поваляться на берегу, раз уж вырвался.
Съездил в Кропоткин на мотослет под Краснодаром. По пути повстречал байкера, он стоял возле водителя грузовика, в кузове которого безмолвно покоился «Зизер-1100», судя по сине-черной раскраске, начала девяностых годов выпуска. С блестящим от масла задним баллоном. На 260-ти у мотоцикла оборвало шатун и он вылетел из картера, а масло залило заднее колесо. Хорошо, что парень смог остановиться. Много слышал подобных историй. Почему это происходит? Неужели этих старичков нельзя так крутить?
На слете побродил, полюбовался мотоциклами, понапрягал фотокамеру.
К ночи поехал обратно в Геленджик. После Краснодара стал свидетелем двух ДТП с участием спортбайкеров, одно от другого на расстоянии десяти километров. Все это было ночью. Те парни спешили на слет, но не доехали. Встречняки поставили точку. Теперь их обоих уже нет. Подробности описывать не хочется. Очень тяжело.
Тряска отпустила много километров спустя. Следующие несколько дней увиденные сюжеты не выходили из головы.
Еще с неделю побыть на берегу не получилось – погода испортилась, и я собрал манатки.
За два дня до старта в сторону дома случился этап Moto GP. Я решил посмотреть его в старом добром Блюзе.
Народу в помещении не было, я спокойно уселся за столик и принялся смаковать гонки, по которым уже соскучился к тому моменту. До тех пор, пока не привалили фаны F1. Пока шли автогонки, бармен, по моей просьбе, щелкал с Рен ТВ на Евроспорт и обратно.
Зашел здоровенный мужик в джинсах, майке и бейсболке и уселся за стойку бара. Принялся глушить пиво. На середине трансляции фаны Формулы удалились, и я продолжил кайфовать в нормальном режиме.
Кроме меня и мужика, в зале остались только Серега-бармен и Кира-официант.
Мужику стало скучно, и он принялся доставать меня футбольными страстями. Мол, хорошо было, когда наши болельщики японцев после матча в Москве нае…нули. Вот молодцы. Бубнил он под ухо долго и меня в соратники тянул. Пока я, проходя к стойке бара, мимоходом не бросил, что равнодушен к футболу. Видимо, с этого момента и начал раздуваться вулкан в недрах бойцовой (или бычьей) души этого амбала.
Обращаясь к бармену, он несколько раз просил его выключить эту «дуру», в то время, как с экрана улыбались призеры класса 250ccm. Раз, другой, третий. И все под ухо. Я повернулся, выразил свое недовольство неуважительным отношением к людям и его мычанием за спиной.
За две минуты до этого Кира принесла мне кружку пива и обед.
Спустя эти две минуты в баре раздался грохот переворачивающегося столика, падающих тел и звон бьющейся посуды. Кабан, после нашей полемики, неожиданно набросился на меня сзади, обрушив на мою башку здоровенный кулак. В последнюю секунду перед этим я осознал, что происходит, и машинально рванулся за кружкой. Но не успел, и мы вместе рухнули на пол, на который перевернулся обед, разлилось пиво, и полетело все стеклянное. В этом коктейле, на скользкой плитке мы ерзали, как борцы сумо. Я - пытаясь вырваться из-под здоровой туши и отпиннываясь. Он - пытаясь еще мне насадить. Как я ни старался, двинуть ему кулаком или другой частью тела у меня не выходило (как свинья, кабан навалился и что-то утробно нахрюкивал). Кое-как мне удалось вырваться. В этот момент бык оказался стоящим раком, головой вниз, задницей кверху. Я схватил ближайший стул и, стараясь размахнуться сильнее, и насколько позволяли наставленные вокруг столики и стулья, уёб ему по башне два раза. В этот момент нас, оказывается, разнимал Серега и сказал потом, что ножки стула мелькали прямо перед его носом и что сам он едва не пал жертвой кабацкой драки. Было ощущение, что стул какой-то ватный, и он все куда-то проваливался. Но так всегда (помню студенческие годы в общаге) - в исступлении все воспринимается нереально, адреналин и тестостерон меняют восприятие. Мужлан вновь, мыча, полез на меня. С его головы ручьями стекала кровь, пока нас разнимали, он меня всего в ней извозил. Я пару раз смог садануть его ногой, после чего нас окончательно разняли Серега и посетитель, который мирно зашел попить чаю. В общем, выгнали дурака, а меня свернули, чтоб не погнался. Все улеглось, я умылся, успокоился и отдышался. Кира прибралась и заново накрыла. Она сказала, что давно мечтала об дыню этого дурня бутылку разбить, мол, постоянно бухой газует. Наконец-то, говорит, его кто-то (censored). Звать его я забыл как, но помню, что у него вроде своя прачка и Мерин-кабриолет. К моменту моего возвращения за стол (во время которого, пододвигая стул под себя, я нащупал каркас, сваренный из толстостенного квадрата, что приподняло мое настроение) начался этап Королевского класса. Ради которого я, собственно, и пришел. Зато разогрелся нехило. Перед стартом. Росси, кстати, победил!
Тем вечером байкеры, собравшиеся под навесом в Блюзе, угорали над этой историей, рассказанной из первых уст Кирой.
с Серегой и Кирой
После первого дня пути остановился в том же месте, что и по дороге на море - у бабушки в селе Оленье. Такой же радушный прием, баня, ужин, бренди с моря, теплая и чистая постель, и утопающий в ней байкер.
Утром следующего дня, спустя пару часов после старта и проехав за две с лишним недели в общей сложности 5300 километров, на ста сорока я разложился посреди бескрайней степи. Поймал супер-воблинг на неизвестно откуда взявшихся на ровном асфальте кочкообразных буераках. Метров пятьдесят неимоверно колбасило, моц буквально истерично вальсировал. После чего мы рухнули и принялись, в точности соблюдая все законы физики, кувыркаться и скользить параллельно друг другу. До тех пор, пока благополучно не припарковались на обочине.
Защита, рубяты, это не просто так. Это то, что необходимо мотоциклисту. Кожаный комбез, перчатки и мотоботы потерлись, и кое-где до дыр, но свою службу сослужили. Реально помогла встроенная защита. Как знал, когда приобрел комбинезон, вынул штатные мягкие резиновые наколенники и вставил пластиковые «Ufo». Металлический слайдер на боте сточился, словно под наждаком. Несложно представить, что стало бы с ногой в кроссовке. Я отделался синяком, разодранным пальцем на руке, да болью в коленях и бедре. И все. А что было бы с моим организмом, будь я без защиты? Один мой знакомый, чуть раньше, еще до моего отъезда, разложился в городе с Эркой с еще меньшей скорости, но был без защиты - в кроссовках, джинсах, майке и шлеме. В результате сточил себе почти все выпирающие кости - щиколотки, локти, колени, запястья. При встрече мы сравнивали наши повреждения и умно качали головами, мол, дааа, защита вешчь. А сами в городе частенько гоням налегке. Еще один вывод сделал я благодаря своему путешествию.
После падения встал, осмотрел свои повреждения, попросил остановившихся удмуртов помочь поднять коня. Крышка генератора в хлам, ветровик, рычаг, лапка переключения передач, вытекло масло. Так что своим ходом никак.
Незадолго до этого я обогнал «КамАЗ» с нашими номерами. Решил дождаться его, потому что помнил, что кузов его был заполнен лишь на половину, и места для одного байка из Татарстана там вполне хватало.
Грохоча, мимо пронесся пустой автовоз с самарскими номерами. Самара от моего города в 270-ти километрах. Когда меня осенило, его грохочущий прицеп уже немилосердно удалялся. Но зато я понял, что мне делать. Спустя минуту я остановил следующий автовоз, мы с водилой загрузили мотоцикл, пристегнули его ремнями, я уселся в кабину и, под древние лирические дворовые песни из мафона шефа принялся глушить бренди. Сугубо в целях снятия стресса, разумеется. Кстати баллон с этим чудо-напитком я искал минут пятнадцать. Он, как снаряд, улетел метров на 20 вперед от места парковки.
После второго за этот день старта я позвонил знакомому байкеру Сергею, заведующему маршрутками в нашем городе, и он отправил Газель мне на выручку.
В Тольятти мы перегрузили мотоцикл в автобус, на нем, вместе с водителем, приехал мой друг Ирек, с которым начиналось мое мотодвижение несколько лет назад. Вместе мы посмеялись над моими приключениями.
Ранним утром, на рассвете, мы въехали в город. Доехали до родительского дома, выгрузили многострадального «бандюка» и расстались до вечера. Я встретился c родными и снова почувствовал запах отчего дома...
Ты выезжаешь на рассвете, заправляешь полный бак, надеваешь и застегиваешь шлем, натягиваешь перчатки. Заводишь своего скакуна, трогаешься, привычным движением захлопываешь забрало. Неспеша пробираешься к выезду из города и весело откручиваешь, едва лента дороги беспрепятственно развернется до самого горизонта, за которым тебя ждет много новых впечатлений. Ты летишь, и полной грудью вдыхаешь сладкий запах предстоящего путешествия…
И в этот момент ты живешь.